Я смотрю на тебя и понимаю, что по-прежнему люблю тебя.
Эта любовь хроническая болезнь последних лет. Она приносит настолько
нестерпимую боль, что я кидаюсь на совершенно посторонних людей, пытаясь
обмануться ими, с ними вдруг в этих объятиях найду то самое
обезболивающее, которое, по словам обладателей морщинистых сердец,
вообще не существует. Я понимаю, что обманываюсь, но все равно продолжаю
обниматься-убиваться не могу иначе, болит ведь, изводит, по ночам спать
не дает, вот сижу на подоконнике и, еще минута, истошно закричу от
пыток иллюзий. Обратиться к тебе за помощью? Бесполезно. Ты знаешь о
моей любви, но тебе она ни к чему, «своих невысказанных чувств полный
рот». Мы в одной паутине безответности, но не можем помочь друг другу.
Ты обхватываешь руками тонкие белые нити-прутья и смотришь куда-то за
пределы реальности, надеясь черт знает на чью помощь. И разница между
нами одна моя любовь к тебе почти сбила меня с ног, а твоя любовь к
кому-то — подпитывает, оживляет тебя ожиданием, пусть и обманчивым. Я
больше не хочу смотреть на тебя, я прогоняю возможность тебя из сердца,
но от этого еще больнее. Вот и проходиться шепотом страдать, тоже
надеясь черт знает на чью помощь. Времени?..